цветочные лозы

колючая проволока сковывала руки,
до крови насильно царапая.
я сама позволяла делать эти трюки,
кровь нагревалась капая.
тяжело было есть одной рукой,
но вторую сгибая - я плакала
то от боли, то от жизни такой,
обесценивая свои каракули.
я порвала тетради рисунков, остыла,
больше не хочу рисовать.
проволока на моей руке натворила
шедевр на сто из ста.
та заметила, что не возникаю,
начала проникать по телу.
цап-царап, и я пропадаю
с головной болью в постели.
я ношу кофту с рукавами,
никому не даю увидеть
что происходит с моими кистями.
кого проволока так ненавидит?
скована. лишь увидев свет
пытаюсь встать не упав.
проволока же мне в ответ
совершает не первый крах.
мне пытались убрать ее плоскогубцами,
и пилой пытались разрезать.
хотели отвезти на операцию в Турцию,
чтоб залечить все порезы.
не давалась. прижилась насквозь.
только бы не задела вены..
тут уж лучше бы был передоз
любви для нервной системы.
все пытались убрать, все хотели помочь,
не могли найти причину
почему она усилилась в ночь,
если ее так лечили?
оказалось: неверный подход.
мне в глазах виднеется лесть:
- я совершил по твоим садам обход,
те цветочные лозы - прелесть.