Не смятая постель

Кончилась квота на нежность и на любовь.
Сетуем на холода и на время года.
И не согреться, когда так нужно тепло.
В климате нашем - время для непогоды.

Каждый своими тропами ходит в сад,
что, так недавно, с мечтою сажали вместе.
Был не к добру тот безвременный листопад.
И почтальоны-деревья дурные вести

нам принесли на разные адреса
в скомканных мятых конвертах пятиугольных.
Кажется, будто, спутались голоса.
И не поют грачи романс о влюбленных.

И не трепещется крыльями за спиной,
и не строчит сердечная канонада,
и не танцуется рифмой. И твоего
многоточия нет в ответ на моё "не надо"...

Не шелестит простынями багряный рай,
не проведёт галереями и аркадой
нас в еле слышное  "только не прекращай".
И по щекам размазанная помада

не потревожит, дождями сойдет на нет
и обрастёт осколками междометий.
И потускнеет со временем яркий свет.
И от других непременно родятся дети.

Жизни, такой, вот, отточенный, экзерсис.
Зрелость дарует
неотвратимость природы.

Я, словно осень, души обрываю лист
и привыкаю к холоду непогоды.


© ира герман 17.10.24