Болтовня
Пустые сплетни, слухи, бредни.
В них порох есть, но нет огня,
Как в голове двадцатилетней.
И новость на исходе дня,
Звучит на полосах передних.
Что мертв поэт, упал с коня,
Любовный стих писал намедни.
Все плачут, головы склоня,
Их боль вдруг стала беззаветней.
Там хорошо, где нет меня,
На милой улочке соседней…
9.10.2024
Свидетельство о публикации №124102204155