Под белым снегом весь лоск твоих костей,
И белый мрамор смягчается под снегом.
Вокруг ли иней тоски живых людей
Хрустит холодным, сминающимся мигом.
Бросайте в поле — не только жизни цвет,
Следы оставив: грехи ли они давят,
Или чужой, затаптывая хлеб,
Дорогой длинной к богам своим направят?
Среди чертей обугленной тоски,
Не правосудием, а каторгой любимы,
Там не размер копыт или ноги —
Свой ход истории кощунственный разбудит.
Нет, ты не грезь: голодный ли расчёт
Согреть ни душу, ни сердце не захочет,
И облак разума таинственный полёт,
Небесной пылью просторы крытием всхолят.
Непогода. о
© Copyright: Содном Файгун, 2024
Свидетельство о публикации №124102100481
Свидетельство о публикации №124102100481
Рецензии