Среди листьев...

Среди листьев берёзы опавшей,
Щекотавших множество рук,
Притаившись за чистой рубашкой,
Тихо курит в затяг мой труп.

Не кричите о смерти, не надо.
С этим вы опоздали, увы.
Жив ли тот, кто тоскою отравлен,
Или, как полюбивший, убит?

Жив я был многим раньше, чем ныне.
Жив я был многим больше, чем все.
Но теперь я иду по пустыне,
Заблудившись случайно в душе.

Не горюй, мать, о сыне поэте
И отца попроси не грустить.
Меня нет давно уж на свете,
Вам не надо меня хоронить.

Не жалейте меня, душу падшую,
Я не стою, поверьте мне, слез.
Пусть, как все, я желал безмятежную,
Только всё же грехами порос.

И не даром ведь вороны скалятся
Над моей обветшалой главой.
Я б хотел перед богом раскаяться,
Что меня оклеймили молвой.

Только смысл мне врать, глядя в зеркало?
Сам я выбрал свои же пути.
Пусть грешил я до взора померкшего,
До последнего стука в груди.

Это лучше, чем жить в полудреме
В каморке над мутью горбясь.
Не страшусь, что меня не поймете,
Ведь я так же не понял и вас.