В долине воинов

Багряным маревом заката
Покрыло брани луг, до самой до зари.
И бронзы блеск щитов, и запах пота -
Смешалось в кучу всё, как и у всех внутри.

Спартанский полемарх, видавший много сеч,
Что в битву вёл бравЫх бойцов (копьёв острИй, мельканья босых ног было не счесть),
Стоит задумчиво и смирно.
И в ту атаку шли они под флейты мирный звук размеренно и чинно.

Лаконские мужи, сыны Ареса, псы войны!
Мечей ваших острот
Познал свирепый враг в тот день немало!
Спартанским духом вы сильны! Питаться трепетом и кровию врагов
Спартанским гоплитам пристало!

Студёны водами Эврота, суровой дисциплиной
Ваши тела крепкО закалены.
Пролиты на криптиях литры пота и кровИ илотов.
Скорей бы уж испить этот пленительный нектар войны!

И вот, всех псов войны с цепи спуская,
Войдя в экстаз, ударив грозно о щиты,
Стена брони, лавина копий
Уверенно идёт вперёд без суеты.

И дар богам их пышный небесами был воспринят,
И песни юных нимф взывают в вышине.
Нет ничего презренней малодушья!
Нет лучшей участи, чем пасть героем
В столь отдалённой стороне!

И содрогнётся правый фланг врага,
Придёт в смятение изнеженное племя.
Спартанец - воин! Мораль Ликургова строга!
Несём который век не зря мы это бремя!

И летнюю траву ласкает ветерок,
Развеет нежною рукой и локоны он павших.
В царство Аида нынче путь держать пришёл их срок,
Уплату скромную Харону этой ночью давши.

Лаконский посох, алый плащ.
Разящий меч на поясе, щит, с гребнем шлем - вот и всё его богатство.
Он рос в краю высоких гор, в долине воинов -
Где ценят узы свЯтые мужского братства.

Он рос в краю, где нет печали о бреннОм,
Где услаждает слух отнюдь не звон презренный злата.
Где лязг мечей и песни о былом
Пленяют душу всяка спартиата.

Окликнет грозный полемарх
Мужей Лаконии после той сечи жаркой:
"Щиты на спину, псы войны! Идём домой.
Сегодня добрая жатвА наших клинков
Была богам подземным роскошнейшим подарком!"

И шли они, дети войны,
Дети жестоких древних нравов.
Шли, невзирая на ранЫ -
ОНИ ВСЕГДА НА ПОЛЕ БРАНИ ПРАВЫ!