Пушкин в золото осень рядил, одевал,
А она ходит в куртке чекистской.
Что сказать? Не похожа осень и близко
На тот пушкинский идеал.
Эх, «краса прощальная»! Брось ты!
Ведь цена той поэзии— грош.
Осень к людям приходит в гости,
Не снимая грязных калош,
Наливает в блестящую чарку,
Как сестра, голубой чистоган,
И внезапно в башку разряжает наган
Шквалом слов— непечатных, печальных.
И мы тонем в хмельном листопаде,
Злые вихри летят по стране—
Заунывные, как «Христа Ради»,
Разудалые, как «ай-не-не».
Рыщет осень в чекистской куртке
Златокудрая, милая ****ь.
Улетают куда-то утки.
Миру- мир. Стрелять так стрелять…
Осень
© Copyright: Ярослав Киреев 69, 2024
Свидетельство о публикации №124101904655
Свидетельство о публикации №124101904655
Рецензии
