За окном мёртвый август, отпетый сентябрьской грозой,
превращается в комья промокших растоптанных листьев.
Среди серости выжатых туч неба синего яркий мазок -
как прицельный в висок, неожиданно грянувший выстрел.
На холодном ветру мёрзнет полдень, зарёван, замызган и хмур.
К горизонту сквозь тучи бегут проводов оголённые жилы.
Мне бы тоже, сорвавшись с крючка суеты, устремиться к нему
из своих сентябрей, из начерченной наскоро жизни.
Горизонта тугая черта - обещанье, и вызов, и зов.
И заблудшей надежды там снова следы прорастают.
Что ж я мокну, как лист, под неистовой поздней грозой,
мне б шагнуть в окоём и в распахнутом небе растаять.
Птицей плыть над вчерашним расхристанным днём,
где "прощай" и "прости" вновь не склеить разбитые части.
Плещет тусклый закат через тучи холодным огнём.
Горизонт не догнать, от себя до себя возвращаюсь.
От себя до себя
© Copyright: Ульяна Поликарпова, 2024
Свидетельство о публикации №124101901584
Свидетельство о публикации №124101901584
Рецензии