Ты пишешь ночью лирику,
Для человека, с особенным местом в сердце в твоём,
Но чувствуешь себя любовницей,
Застуканной с неверным мужем в кровати вдвоём.
Ты изливаешь ему все чувства,
Всех своих мыслей каскад,
Но для него ты всего лишь ачивка,
А думала, что драгоценный клад.
"Мне никто не писал стихи",
И мне тоже,
Я хочу переписать их все от руки,
И заехать тебе по роже.
Такие бесценные, хрупкие чувства,
Отвегаясь, летят в корзину,
Даже без разговора о тех речах,
Что ты сочинила и будто кинула в спину.
Каждая рифма и слово,
Теперь обречены,
А ты стоишь, краснея пунцово,
Оскорблённая до глубины...
Влюбляешься снова,
Посвящаешь ему стихи,
И вновь стопудово,
Услышишь лиши хи-хи-хи.
Ещё ни разу, никто не оценил,
Лирику, которую, ты ему, от всей души,посвятил.....
Бессмысленность посвящения лирики
© Copyright: Эрика Алистер, 2024
Свидетельство о публикации №124101800080
Свидетельство о публикации №124101800080
Рецензии
