Мы на любимых молимся украдкой,
Хотя молитвы эти и не в счёт,
Когда горишь любовной лихорадкой,
О святости и речи не идёт
Дрожит луна в заплаканном окошке,
А я часы считаю до утра,
И каждый час подобен чайной ложке,
Которой надо черпать из ведра
По сути, ведь немногого и просишь,
Шепча из первозданной темноты -
Всего-то нас тут миллиардов восемь,
Убрать всех лишних - остаёшься ты
Сейчас ты их, конечно, перевесишь,
Но это всё со временем пройдёт,
Их станет сто, а через месяц - десять,
Такой вот идиотский бухучёт..
А дальше буду я уже другая
И перестану грезить наяву,
«Молилась ли ты на ночь, дорогая?»
А что ответить, если крепко сплю.
***
© Copyright: Елена Смирнова 35, 2024
Свидетельство о публикации №124101807846
Свидетельство о публикации №124101807846
Рецензии