Вперёд дорога, но не шпалы. Им только жертвенный приход. Все любят, как детишек малых, веселой жизни лёгкий ход. Куда загнулись лыжи мира? И чью там голову склоня, секретарям диктует Ирод о смерти среди бела дня. Крестом обрубленное древо паромщик сгрёб и зацепил. Пойдёшь направо- там налево. Куда идти, что было сил? Работая в свободной стае я ненавижу лунный яд. А по ночам мой гроб летает и девки с косами стоят...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.