По клеткам

Мне по жизни пройти - как по порванной строчке,
По набору никем не разученных тем.
Ни друзей, ни врагов. Только редкие точки
На безжизненно  белом тетрадном листе.

Эти клетки-решетки кому-то нужны
Чтоб рука не дрожала, чтоб слог не хромал,
Чтоб казалось пригляднее со стороны
То, что кто-то, гордясь, на листе накропал.
В соответствии с клетчатой блеклой канвой
Появляютя новые рифмы на свет
И сшиваются в книги надежной рукой,
Критиканам даря незаслуженный хлеб.

А другим - тем, кто пишет на мокром песке,
На обрывках салфеток в похмельном бреду -
Тем не надо равняться и спорить ни с кем.
Все равно их стихи до чернил не дойдут.
Да и как передать, если стих черно-бел,
Что рассвет был в крови, а закат колдовал,
И что ты, уходя, рассказать не успел,
А вернувшись назад - не нашел... Не застал.

Это только песок может молча принять,
Да измятый клочок в ресторане пустом.
Потому что душе все равно, где писать.
Все равно, кто читать это будет потом.
Вот и бродят поэты "вне", "сбоку" и "без",
Оставляя волне исчезающий след.
И встает перед ними не клетка, а лес.
А иначе и быть не должно на земле.