Без названия

День сменяет день,
год за годом и мы горим.
Превращаемся словно в тень
и мало о чём говорим.

Мы молчим о том что болит,
мы молчим и уходим в себя.
И кровь наша кипит,
беспощадно себя губя.

Мы выросли так, не зная,
как нужно себя любить.
С возрастом лишь понимая,
что не знаем как жизнь прожить.

И отсюда эти метания,
и отсюда пожар внутри.
Неоправданные ожидания.
"Мама домой забери! "

И не хочется быть взрослой,
не хочется самой себя защищать.
Кому-то за что-то бы должной,
и ночами в подушку рыдать.

Взрослым ошибаться МОЖНО!
Можно и нужно порой.
Чувствовать эту тревожность
и просто хотеть домой.

Скрываясь за взрослой натурой,
растущей как оболочка,
у каждого есть фигура,
похожая на сына или дочку.

Там глубоко в подсознании,
прячется внутренний ребёнок твой,
который горит от желания -
стать снова самим собой!

Ты помни, что он - это ты,
а ты - его взрослое воплощение,
не хорони его мечты
в бешеном жизни течении.