плечом вперёд из поезда наружу
в осеннего дождя чугунное литьё
под старой курткой укрывая душу
ну то что сохранилось от неё
невзрачный замороженный кусочек
а вечером сожмёшь его в горсти
и он тебе наплачет восемь строчек
а больше не получится прости
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.