Прогулка
К кому-то в гости. Чай. Я здесь впервые.
Хозяйка говорит, и перед нами
Ее речей неспешных гобелены,
А из окна прохладным поцелуем
Прильнул к щеке весенний черный ветер.
Рассказываем, час назад с концерта.
Стихающее эхо струнных плесков
Хотим оставить чайной нашей деве,
Лагуну, пробужденную смычками,
Печаль, перелицованную в скрипки.
Выходим в сумрак, в смех и нетерпенье
Грядущих лет. Она стоит недолго
На трепетном холсте раскрытой двери,
И тишины причудливые пятна
Диковинно заткали нам одежду,
И стрелки, наконец, пришли друг к другу
В мерцающей пустыне циферблата.
Свидетельство о публикации №124101605106
то ли глубокое, ровное дыхание материнского чрева, в котором спит ещё не рождённый ребенок... Не знаю. Но до сих пор читая эти стихи, вслушиваясь в их звучание, я испытываю ощущение новизны вечного, непреходящего порядка жизни, в котором всё основано на мире, любви и гармонии...
Елена Квятковская 05.02.2026 18:37 Заявить о нарушении
"Коль не стало интернету,
Так и слов приличных нету".
Недавно я уже почувствовал твоё отношение к этому стихотворению. Оно выразилось в сходном решении одного твоего текста: тот же белый стих и в том же ритме.
Да, есть в этой форме нечто, как видно завораживающее нас обоих.
Я тоже люблю этот стих. За сбивки пунктуации внутри строк, за воспоминание о венецианской лагуне и за "Печаль, перелицованную в скрипки".
Спасибо тебе за то, что в этом я не одинок!
Tranquil 06.02.2026 07:34 Заявить о нарушении