Пустячок

Поэзию своих осенних глаз

ты подчеркнула траурною тушью.

Я пью её, как старый ловелас,

безжалостно, бездумно, равнодушно.

Нет ничего особого в любви.

Простимся мы, и сожалеть не надо.

И там, где пели раньше соловьи,

сегодня – только шёпот листопада…


Рецензии