А смысл твой бессмысленен,
И в этом есть указ.
Работает, работает,
Он только на показ.
Играешь этим с нервами,
Попробуй контрабас.
Такой вот мир безвременный,
Излишеств нет, прикрас.
Игра когда закончится,
Мы не пойдём домой,
А будем лоб почёсывать
С немытой головой.
За переулком слышал хруст,
Но не костей, а хлеба.
Мне время это не вернуть,
Его ведь больше нету.
Стараться буду, мучиться,
И думать что тогда,
Тогда-то всё получится,
Вернётся к нам мечта.
Бессмысленный
© Copyright: Урал Печалов, 2024
Свидетельство о публикации №124101503172
Свидетельство о публикации №124101503172
Рецензии