Она письма писала Богу, запечатывала в конверты
и опускала в ночь, словно в почтовый ящик.
Письма её носил пО небу блудный ветер,
сжигал на кострах рассветов, над жёлтым холмом горящих.
Она всё ждала ответа, на грязном балконе стоя,
взгляда не отводя от молчаливой бездны.
Перегорала ночь в лампе её настольной,
сменяясь, как часовой, ненастным деньком воскресным.
Она чёрный чай пила, по-птичьи в углу нахохлясь.
Капли ломились в окна с грубым настырным стуком.
Знала: в ненастный день ни один почтальон не ходит.
Впадала в анабиоз её ожиданий мука.
Весна за весной плелась, тащилось за летом лето,
клён под её окном к зиме становился лысым.
Сердилась она на Бога, зажилившего ответы,
а Бог был не виноват - не получал он писем.
Письма
© Copyright: Ульяна Поликарпова, 2024
Свидетельство о публикации №124101501137
Свидетельство о публикации №124101501137
Рецензии