В сорок первом, у Лобни,
Приказал мне комбат:
«Фрица этого – шлёпни.
Упирается, гад.
Ничего, мол, не выдам,
Смерть ему не страшна.
Мне же с ним, паразитом,
Лишь морока одна».
По сугробам, к оврагу,
Скорбным тихим путём
Непонятным зигзагом
Мы понуро идём.
Не ищу оправданий,
Матерясь сгоряча:
Нет удела поганей,
Чем удел палача.
Я отмщения жаждал,
Был насуплен и строг:
Скольких наших сограждан
Он повесил и сжёг!
Но соплю очумело
Без особых отваг:
Вот в бою – это дело!
А расстреливать … как?
Перед самым оврагом
Ухнул громко фугас.
Мне подумалось: благо,
Что стреляли не в нас.
Только фриц тот – готовый
Рухнул, бледный как мел.
Шельму всё-таки снова
Бог пометить сумел.
Палач
© Copyright: Николай Максиков, 2024
Свидетельство о публикации №124101407172
Свидетельство о публикации №124101407172
Рецензии