Тучи робко сгущаются - быть грозе.
Неба не видно края,
пахнет озоном там, где
сырость крадётся тенями
мглистыми по углам.
Снова ноют старые шрамы
на предплечьях пятнами стран,
венами рек и острыми гор зубцами,
на льдистых вершинах которых
вечно ведут свой бессмысленный спор-
в нём никакого толка-
но устало тянется разговор
чёрных ангелов, белых демонов ли.
Стрелы молний вопьются в землю,
и в серебряной тусклой дали
проявится тонкое тело.
Призрак? Дух? Или кто-то опасней?
А, быть может, всего лишь ты,
бестелесный, бессмысленный и напрасный,
наконец отделившийся от суеты
мутных, жвачкой тянУщихся будней;
и уже ничего не страшно.
Вот он - твой персональный день судный,
и что было так нужно - уже не важно.
***
© Copyright: Наталья Панкова 3, 2024
Свидетельство о публикации №124101405375
Свидетельство о публикации №124101405375
Рецензии
