Памяти Бродского

            1.
Прости, отвергнутый изгнанник,
Творец на паперти страны.
Прости, отдавший сердце странник
Тем, кто презрел твои дары.

Прости, что не понимали, кто ты,
Не понимали, о чём писал,
И что пополнил поэтов роты,
Тех кто сражался и кто пропал.

Писал, что Родина не карета
И то что ездить нельзя на ней.
И не застал наступленье лета
В столице пряников и плетей.


            2.
На бессмысленном кровавом фронте
В долг берут не для того, чтобы напиться
В этом мысленном круговороте
Главное - успеть остановиться.

Где же пламя, безучастный, где же искра?
Где согласье нашей дружеской печали?
Где черта, когда пора проститься?
И всё то, что вам когда-то обещали?

Ты летел и говорил, что всё простится,
А они, у гроба прыгая кричали.
Не мила тигрятам диким мама львица.
Этот факт и до тебя-то примечали.


           3.
Ночь легла. На сцене боком
С жаром выступающий оратор.
Говорит о правде, о глубоком,
Наполняя воздух перегаром.

Треск сверчков и бабочек веселье
Тёплый воздух прорезает звук сонаты.
Вместо слабых мира этого и сильных
Всё как ты предсказывал когда-то.

Тишина останется потомкам.
Все слова заброшены, забыты.
Лишь распутья долговая кромка
И народы у разбитого корыта.


            4.
На поэтах время ставит отпечаток.
Единицы лишь не предались пороку.
Правды в разуме ты заложил зачаток,
Отрекаясь от житейских оборотов.

Изо дня в день снова нам прощают
И мы снова смешиваем ром и соду.
Этот стих не одному я посвящаю.
Посвящаю русскому народу.

Перепёлок мирных и пичужек гнезда
Не заметны средь всемирного огня.
Те же строчки, те же чайки, те же звезды.
И чуть чуть не хватает тебя.

          ***
Вроде хочется плясать -
Не колышется,
Вроде хочется писать,
Да не пишется.