Люблю тебя как море, золотые поля

Люблю тебя как море, золотые поля,
осьминожьи громовые раскаты.
В предрассветном часу втихаря
Мы палили их
из окна серенькой хаты.

Этот час существует для всех,
Но чувствует только живой,
Хотя там, где есть место для чувств,
Счастливого исхода нет для нас с тобой.
Так написал уже мертвый Пруст
И до сих пор же канает.
Я просто хочу, чтобы текла по каналам любовь такая
(вообще слово “просто” тут не играет):
романтичнее розы бутылочной
и тлеющей сиги на твоей ногтепилочке.

Но что-то переменилось во времени,
Казалось бы, обретенном
(нет, все-таки она неподвластна ему).
Мои холодные губы не чувствуют поцелуя,
Внутри меня безмолвно рушится Вавилон.
Когда такое происходит, поэт берется за перо,
А я просто вьюнок,
думающий, что он граммофон.

Ты была огненной, как баночка бёрна,
Как жертвующая собой горящая Москва.
Я думал, мы никогда не умрем и
Будем смотреть из окна как всегда.

24 сентября 2024