Без темы

В полночном небе из окна
струится гения строфа,
бордовой шторой вверх вздымая,
послушной груди вздохи ощущая.
Бежит жилец в районе спальном,
что называется жильем для муравья,
ночь затмевает все печали,
взрази мне воспеваешь на...
дороге, холодной постели, на кухне,
везде ощущение себя скверным,
как будто нутро проела скверна,
как будто находясь у гроба любимой
какой-то червяк – обремененный мрак,
забрался через раковину внутрь.
Проедая мозги, как объект высших психических функций,
жалуйся на когниции,
а проблема в провинции.
Проблема в двусторонней лжи в уши.
Проблема, наверное, глубже суши.
На море свободен моряк и пират,
на море всяческий вид будет глазу рад,
на море неважно кто ты такой,
потому что никто не узнает правды.
А правда сокрыта лишь у тебя в голове.
И ветром выносит интеракции
через волосы из головы – через корни,
хватающим брезгливо
сумеречным взглядом игривость,
вращаясь на месте застыл.
И оный дурак сам себе составляя знак
препинания или другой -
он отыщет себе нумерной.
Номеру прилагается табличка
о невыезде с моря,
пока не прощупаешь его глади,
и довольно лицо нафарфоря,
темным скатом пустишься в пучину.
Так вот, в море свобода есть,
море пахнет зноем и йодом,
в море хочу я сесть,
морем хочу стать боле.
И сушить на коже соль,
сгорать на солнце в ноль,
кудрями вязкими в ночь
пролежнем на кровати лёжь,
обезвоженным, взмокшим, томленым,
растекаясь в улыбке точеной.

17.06.2024 г