Попытка написать Онегинской строфой

Очередная потеряшка, которая нашлась в черновиках,
пустяк, а выбросить жалко)))


Конечно, я не Пушкин, но я и не претендую))))

К утру, поняв, что не дождаться,
пока Морфей пленит меня,
встречать без туша и оваций,
начало нынешнего дня,
который вновь, как день вчерашний,
пройдет в пустой возне домашней –
ей-богу, лучше бы Морфей,
со мной в обнимку на софе,
льняные простыни сминая,
и навевая сон дневной,
не чёрно-белый, а цветной,
всё пел и пел мне, но… одна я,
а Вас со мною рядом нет,
Вы где шатаетесь, мой свет?

Всю ночь в сомненьях и тревоге,
весь день в унынье и тоске,
я в буколической эклоге,
не знаю где, не знаю с кем,
конечно, ушки на макушке,
в наряде простенькой пастушки,
как у Вергилия, ей-ей,
в невинной суете своей,
но, всё ж роднее Саша Пушкин,
певец любви, родных полей,
(здесь сразу слышится – налей,
и – выпьем с горя, где же кружка?),
но что Вы скажете в ответ,
и… где Вы шляетесь, мой свет?

Увы, я не зовусь Татьяной,
А жаль, мне были бы к лицу
В деревне дом и вечер званый,
Учитель музыки, француз,
Грассирующий что-то ловко,
Сестра – невинная плутовка,
Сосед, завзятый меломан,
Любовный к вечеру роман,
Зачитанный до дыр подружкой,
А утром – толкованье снов,
И утаённое одно,
Что доверяешь лишь подушке,
Шитьё рисунка по канве…
Да где ж Вы бродите, мой свет?

Кому пишу я строчки эти,
Все откровенья, тайны все,
Лишь об одном и том предмете –
Вчера ещё во всей красе,
Иль не вчера, на той неделе
Мои раскачивал качели,
Носил цветы, сплетал венки,
Писал записки, а звонки –
Один другого интересней,
Намёки, взгляды и… стихи,
Весь многолетний свой архив
Вручил… Рифмующий кудесник,
Переписавший весь Завет…
Вы где? Откликнитесь, мой свет.