В подушечках пальцев остался аккорд

Покашлял... Неспетое больно дерёт
Гортань изнутри. Но ни слова, ни слова...
В подушечках пальцев остался аккорд
Фантомною болью... Случится ли снова:
Зал, сцена, софиты, успех? Микрофон
Приснился вчера, а до этого - в среду...
Когда-то писал он и блюз, и шансон.
Всё было легко, и сомнений не ведая,
Он песни свои сочинял, чтобы петь,
Вниманье любил как и аплодисменты...
Казалось незыблемым время как твердь,
Земля под ногами. Мелькали моменты,
Концерты, веселье сменяло печаль...
Но Муза всё реже его навещала,
Пропали мелодии. Вроде, и жаль,
Но репертуара, по факту, хватало.
Успел пролететь не один даже год,
Пока он заметил, что жизнь изменилась:
Ему всё казалось - как раньше поёт...
Но нет, "то, как раньше" - давно только снилось.
Куда-то ушло вдохновение жить,
За ним и Пегасы пути потеряли...
Любил лн кататься, но санки возить -
Избави, Господь. И "салазки сломались".
Зачем ставить цели? Ведь это же труд,
А он так любил, чтоб легко всё давалось...
Что ж старые песни так глотку дерут?!
Что ж взрослая жизнь непростой оказалась?