Мои позывные не слышит никто,
Когда вызываю огонь на себя.
Блуждаю по жизни, как цирк – шапито,
И всех забавляю, судьбу торопя.
Устав от «гастролей», домой я пришёл,
В трюмо поглядел, как в зеркальный портал,
Но к ужасу вместо улыбки нашёл
Свой взгляд ледяной и звериный оскал.
Летят позывные, и нет им конца.
Удачу ловлю, как последний свой шанс.
Коль знают все, «воду не пить же с лица»,
То друга рука будет мне, как аванс.
В моих позывных с каждым годом слабей
Отчаянья крик и надежды надрыв.
Лишь слышу в ответ за спиной «не робей!»,
Но чаще всего – хамство, выстрел и взрыв.
Но всё же я знаю, что слышит меня,
Когда я шепчу даже или молчу,
Тот, имя чьё всуе нельзя поминать,
Кто может помочь в том, что очень хочу.
И где бы я не был, он будет со мной,
В душе лишь растает моей травмы лёд.
На каждый откликнется мой позывной,
Когда, разумеется, время придёт.
Мои позывные
© Copyright: Михаил Розинберг, 2024
Свидетельство о публикации №124101306974
Свидетельство о публикации №124101306974
Рецензии