Так вот она, старость какая…
В раздумьях о чём-то бредёт,
Куда и зачем, вспоминая,
Забыв в думах дом, где живёт.
В кармане записка, там номер -
Кому, если что, позвонить,
Слова о бредовом синдроме
И просьба её не бранить…
Устала родня от уходов
И мыслей – когда же конец?
Пора проводить бы с почётом,
На лоб возложив ей венец.
Но старость об этом не знает,
В своих думах молча бредёт
И что¬-то своё вспоминает,
А что, и сама не поймёт.
Не дай бог, ко мне обратится
И спросит – нам не по пути?
Что делать, как с ней объясниться?
Сказать – нет? Иль с нею пойти?
Так вот она, старость какая
© Copyright: Александр Юрин 2, 2024
Свидетельство о публикации №124101306573
Свидетельство о публикации №124101306573
Рецензии
