Боль бессонной клеточкой делится.
Истончается её кожица.
Иногда - не сон, не безделица –
Кажется, она даже множится.
Боль…, она из стали и мрамора,
Жгёт огнём и колет булавками.
Для неё пожизненна камера
Из души решетчатой с лавкою.
Боль..., она одна независима.
Нет над ней закона и правила.
То слетает осенью листьями,
То снежинкой чертит по гравию.
Боль…, она всегда неприкаянна,
Словно песнь раздольно-тоскливая.
То тяжёлой станет и каменной,
То зальётся слёзными ливнями.
Дышит в свет проёма оконного.
Ждёт, что будет временем лечена.
Только… вряд ли… она, испоконная, -
Из народа…
Как время, вечная…
Боль..
© Copyright: Инесса Гресс, 2024
Свидетельство о публикации №124101304553
Свидетельство о публикации №124101304553
Рецензии