Сумбурное, экспромт

Загруженная массой разных дел,
которых быть, наверно, не должно,
бросаю всё, письмо читая Ваше,
и вот… Не знаю, что сказать? Оно
насыщено словами, стиль бесстрашен,
и откровенен, будто бы предел
пришёл терпенью. Дольше ждать ответа
Вы не хотите, нужен он сейчас.
Мгновенно, честно, как ответ врача.

В растерянности я. Не знаю, как
писать ответ на ветер, вспышку света,
на тонкий полупризрачный намёк –
чернила сохнут и дрожит рука,
листок измят, и пуст, и… одинок.

Сказать «спасибо»? Это просто звук,
не приукрашенный, не подкреплённый,
как камешек в колодец – бульк и нет.
И как смогу я написать ответ?
А как бы Вы ответили, мой друг,
там, на скамье, под облетевшим клёном?

Слова к ответу трудно подыскать,
…чернила сохнут и дрожит рука…
Дай бог, или, кто там, на небесах,
рисует планы наших здешних жизней,
чтоб мимо проходящий, не прошёл,
остановился и побыл ещё,
прислушался и заглянул в глаза,
с недоуменьем, с лёгкой укоризной,
и всё ж заметил, всё же смог услышать,
движенье крови, бег страстей по венам,
и разобрался, а не счёл бы лишним
ответ исповедально-откровенный.

А впрочем, не вникайте, всё пустое,
И вряд ли разбираться в этом стоит.
Ответить, не ответить – равно пытка.
Жаль, ложе коротко,
Прокрустов же – в избытке.

Всё ещё осень.