Морнингстар

Тяжелой ношей на сердце
Обернулся свободы взор.
Лежат без движения тельца —
А в глазах лишь погасший укор.

Но отражается в них собственный взгляд.
И была ли ошибка, иль нет?
Но есть кровь на его руках.
Как в мантию, в нее он одет.

На глаза спадают волосы,
Волной красивой они обрамлены.
Он сидит на ступенях из гранитной поросли,
Окруженный телами, в тиши.

Запах крови разносится в воздухе.
Дыхание сбито, а мышцы без сил.
На спине — порезы и полосы,
Спрятанные слоем пластин.

Вниз склонена голова,
И тень пролегла по лицу.
Внутри него жила мечта.
А теперь там пепел и труп.

Сложно сказать, что проносится в мыслях.
Казалось бы — все и ничего.
Когда-то его звали Денницей,
Но то время уже прошло.

Наступил закат, и солнце село.
Изнеможение зажато в тисках.
Остатки пролетающего пепла
Отражаются в его уставших глазах.

И крылья его почернели,
Белоснежными были хотя.
Ведь засохшая кровь затвердела.
Стала черной, как стала душа.

Обернуты стали в прах
Все надежды, реальность, мечты.
Без света, без взора, впотьмах
Он шел сквозь, уже не боясь темноты.

Неотвеченным только осталось,
И проносилось, как пепел, внутри:
За что же тогда я сражался?
За что я сбивался с пути?

Он молча шел, размышляя
О том, как потерял себя в снах.
Цена оказалась большая.
И мечта превратила все в прах.

Он боролся долго, упорно
Но цели своей не достиг.
Он не стал Творцом, подобным Богу.
Он изгнан, пал — он убит.

Но плечи его не опустились.
Он также гордо идет вперед.
Он уверен в себе, в своих силах.
Он усвоит этот урок.

И возьмет то, что собирался
Просто немного другим путем.
Не зря ведь так долго пытался?
Не зря ведь затеял это всё?

Он поднимался и поднимался.
Создавал гору из пустоты.
Он теперь один здесь остался,
И только ему эту ношу нести.

Но новые планы уже зреют
В его неугасающем уме.
Он стратег, полководец и гений —
И ждет его вечность в этой тюрьме.

Пройдут века, но не забудется боль.
Камнем она высечена будет внутри.
Это шрам, это память, его знамя и роль —
Это его свобода и ориентир.

И забирал ли он души, чтобы не отдавать их Ему,
Отнимая силы и истощая?
Или собирал их, чтобы вернуть себе свою,
По кусочкам ее создавая?…

Он сидит непонятый, отвергнутый, во тьме,
Смотрит перед собой, не моргая.
Он отказывается покоряться судьбе,
Шпилем пальцы соприкасая…