Хроники. Конец сказки о зайце

В этом разговоре вовсе не важны люди, важен заяц.

Кто-то кого-то спрашивает:
- А ты любишь такие сказки, где непонятно, чем закончилось, и от этого ещё интереснее?

И приводит конкретный пример:

- Заяц сплёл верёвку, которая достала до звезды, чтобы посмотреть, что там. Позвал белку. Белка на звезду залезла, а ему самому сил не хватило. И он не мог ни выше лезть, ни вниз спуститься. Ёжик с Медвежонком растянули простыню, чтобы его поймать. Заяц прыгнул и полетел, полетел, полетел. А заканчивается фразой: «И он больше не может упасть!»

- Вообще непонятно, что с ним дальше-то было? Приземлиться-то он может или так теперь и будет летать?

Ответа на этот вопрос люди так и не нашли. Но, в процессе поисков, написали стих:

Звезда, звезда, услышь меня
И упади ко мне в кувшин
Ты будешь в нём моим цветком
Цветком огня моей души

А я всё думаю, есть понятное устойчивое выражение «проза жизни». Но что делать тем, для кого в жизни нет прозы в привычном понимании обозначенной идиомы? Могут ли они назвать всю свою жизнь искусством (поэзией, например)? Тогда будет считаться, что они живут в вымышленном мире?

На фото цветки розмарина, сорт "Нежность"