Послушай, послушай, забыв о тоске,
От смерти самой на слепом волоске:
Мне кажется, мой потолок раскалён.
Мне кажется, стала макушка углём:
Громадным пионом, цветущей жарой, -
Сын-солнце растет над моей головой.
Сын-солнце растет над моей головой:
Сны-солнца бросает звенящей смолой.
И сквозь потолок ослепительный луч
Бросает до крыши, до неба, до туч.
Сын-солнце сжимает, как обручем, лоб,
Сны-солнца пронзают, взрываются - хлоп, -
И падают, падают прямо в ладони
Миллионы тонов золотого пантона.
Смотрю я вокруг и немею, смотря.
Я так говорю теперь - не говоря.
Послушай, опять погружаясь во тьму:
Не мне отвечаешь - ему.
Сын-солнце
© Copyright: Полина Корицкая, 2024
Свидетельство о публикации №124101107438
Свидетельство о публикации №124101107438
Рецензии
