Мир - ловушка из снов, пантеоном богов
Разрисованы окна за которыми рай.
И я рукою-пером расплетаю узор,
Хирургически точно вскрывая кожу стекла.
На удивленье моё разрез прошёл без проблем,
Но на манящем пейзаже вдруг открытая рана.
Я отступаю на шаг, ужас скользит по спине,
Моя заветная даль лишь очаг папы Карло.
Изгибается холст, вылезая за ставни,
И всего чрез мгновенье рай ложится на пол.
Чёрный ветер смеётся на углах белой рамы:
"Ну ответь мне теперь, бедолага-писатель,
Ты рад ли тому, что нашёл за окном? ".
Писатель
© Copyright: Данила Красаков, 2024
Свидетельство о публикации №124101103337
Свидетельство о публикации №124101103337
Рецензии