Heather Ale Вересковый эль

Heather Ale  (Robert Louis Stevenson)
( A Galloway Legend )

Вересковый эль

Из вереска варили
они чудесный эль.
И был он слаще меда,
И вин любых хмельней.
Варили эль и пили,
И погружались в сон
В подземных лабиринтах.
Им был во благо он.

В Шотландии король был, 
Он жалости не знал.
И победил он пиктов,
В них, как в косуль, стрелял.
В горах, миля за милей
Охотился на них,
И падали на скалы
Тела еще живых.

Вновь лето наступило
И вереск расцветал,
Но как варить напиток,
Никто уже не знал.
Могилы на вершинах,
усеян ими склон.
В них спали зельевары
но мертвым был их сон

И вот король приехал
Взглянуть на ширь полей
Туда, где вились пчелы,
где хор жужжал шмелей.
И взгляд его был мрачен,
Лоб бледен, словно мел.
Вокруг него был вереск …
А где ж чудесный эль?

Но ехали с ним слуги,
И на глазах у них,
Вдруг покачнулся камень,
Являя двух живых.
Их выдернули грубо
Наружу в то же миг,
И молча ждали смерти
Мальчишка и старик.

Король верхом подъехал…
Глядел он свысока
На низкорослых пиктов
Ответный взгляд ловя.
Пригнал на берег моря, 
Чтоб лучше убедить…
«Вас пощажу, коль эль свой
Научите варить.»

Стояли отец с сыном,
Смотрели вдаль и ввысь,
На вереск,  росший рядом,
На волны моря вниз.
И вдруг отец промолвил:
«Понятно все  вполне.
Король! Скажу вам что-то,
Но лишь наедине.

«Жизнь дорога пожившим,
А честь нужна юнцам.
Готов продать секрет наш,»  –
Пикт королю сказал. 
И голос его резкий
был чист как щебет птиц:
«Готов бы на обмен я,
Но сын мне не простит.

Ведь жизнь для него мелочь,
И смерть ничто, лишь ноль.
Не смею честь продать я
В присутствии его.
Возьмите его, свяжите,
и бросьте на глубину.
И я вам открою тайну,
Что в сердце своем храню.»

И юношу связали
использовав ремни,
Подняли, раскачали –
И полетел он вниз.
И тело поглотила
Морская глубина
А на скале недвижно
Отец его стоял.

«Правду, король, сказал я:
сын мне мешал, увы:
В мужестве я сомневаюсь
Тех кто без бороды.
Теперь все пытки напрасны,
И не поможет огонь:
Как эль из вереска варят –
Тайна умрет со мной.»

Оригинал

From the bonny bells of heather
They brewed a drink long-syne,
Was sweeter far than honey,
Was stronger far than wine.
They brewed it and they drank it,
And lay in a blessed swound
For days and days together
In their dwellings underground.

There rose a king in Scotland,
A fell man to his foes,
He smote the Picts in battle,
He hunted them like roes.
Over miles of the red mountain
He hunted as they fled,
And strewed the dwarfish bodies
Of the dying and the dead.

Summer came in the country,
Red was the heather bell;
But the manner of the brewing
Was none alive to tell.
In graves that were like children’s
On many a mountain head,
The Brewsters of the Heather
Lay numbered with the dead.

The king in the red moorland
Rode on a summer’s day;
And the bees hummed, and the curlews
Cried beside the way.
The king rode, and was angry;
Black was his brow and pale,
To rule in a land of heather
And lack the Heather Ale.

It fortuned that his vassals,
Riding free on the heath,
Came on a stone that was fallen
And vermin hid beneath.
Rudely plucked from their hiding,
Never a word they spoke:
A son and his aged father—
Last of the dwarfish folk.

The king sat high on his charger,
He looked on the little men;
And the dwarfish and swarthy couple
Looked at the king again.
Down by the shore he had them;
And there on the giddy brink—
“I will give you life, ye vermin,
For the secret of the drink.” 

There stood the son and father
And they looked high and low;
The heather was red around them,
The sea rumbled below.
And up and spoke the father,
Shrill was his voice to hear:
“I have a word in private,
A word for the royal ear.

“Life is dear to the aged,
And honor a little thing;
I would gladly sell the secret,
” Quoth the Pict to the King.
His voice was small as a sparrow’s,
And shrill and wonderful clear:
“I would gladly sell my secret,
Only my son I fear.

“For life is a little matter,
And death is nought to the young;
And I dare not sell my honor
Under the eye of my son.
Take him, O king, and bind him,
And cast him far in the deep;
And it ’s I will tell the secret
That I have sworn to keep.”

They took the son and bound him,
Neck and heels in a thong,
And a lad took him and swung him,
And flung him far and strong,
And the sea swallowed his body,
Like that of a child of ten;—
And there on the cliff stood the father,
Last of the dwarfish men.

“True was the word I told you:
Only my son I feared;
For I doubt the sapling courage
That goes without the beard.
But now in vain is the torture,
Fire shall never avail:
Here dies in my bosom
The secret of Heather Ale.”