Это быстро пройдет,
И под натиском лет
Твой далёкий поход -
Оборвавшийся бред;
Не мечта, а куски;
Не свобода, а цепь.
Давят сердце тиски
И пустынная степь.
И далекая даль -
Впереди, позади,
Сколько зубы ни скаль,
Взором как ни грози, -
Не приблизится уж:
Ни догнать, ни вернуть.
Осень! В слякоти луж
Завершается путь.
Осень! В слякоти луж...
© Copyright: Кузнецов Михаил Михайлович, 2024
Свидетельство о публикации №124101006142
Свидетельство о публикации №124101006142
Рецензии