Ты прости ее, дворник, она неприлично красива.
И зовут ее Осень, гуляет сама по себе.
Перед ней раздевается лес донага чуть стыдливо,
Как одежда листва опадает уже в октябре.
Ветер клонит деревья все ниже, и ниже, и ниже.
Дождь смывает с них лето, и слезы текут по стволам.
Будто жемчуг на ветках из капель хрустальных нанизан,
А опавшие листья уже превращаются в хлам.
Запотевшие окна витрин стали вдруг бесполезны.
Пешеходы спешат под зонтами, готовясь к зиме.
Город был вчера ярким, а нынче какой-то облезлый,
Заплутавшийся будто в своей же дневной кутерьме.
Дворник лужи гоняет и что-то уныло мурлычет.
Может, осени песню поет или просто грустит.
Даже дождь не помеха, когда всё до боли привычно,
Ну а осень его и за это, конечно, простит.
Листья... дворник
© Copyright: Альбина Челекова, 2024
Свидетельство о публикации №124101003552
Свидетельство о публикации №124101003552
Рецензии
