Поэт

Перед оградою стоят и ждут,
Когда придут родные в гости.
На этом не заброшенном погосте,
Погребены они уже не первый год.

Кому то памятник поставят дети,
А у кого то гнилой старый крест.
Давно здесь не было окрест,
Люди, забыли о поэте.

И только волею судеб,
Букетик выцветших гвоздик.
Он и по времени как мостик,
Напоминает, что поэт почил.

Не замороченные строки,
Его написанных стихов.
Как выстрел из глубин веков,
Вновь оживляют его дальние дороги.

Под сению живительных стихов,
Мы ощущаем жар лучей от солнца.
Что пробиваясь сквозь стекло оконца,
Нам освещали святости грехов.

В холодный день нас согревали,
Его безбрежные поля.
Мы чувствуем как ждёт земля,
Весною семя чтоб бросали.

И проливной дождь напоил,
Чуть-чуть проклюнувшее семя.
Зачал бы новое он бремя.
Но к сожалению поэт почил.

И сколько нас, всем неизвестных,
В Руси непризнанный поэтов.
Слагающих свои куплеты,
Передающих быль словесно.

Один раз в год нас помяните,
И положите у плиты цветы.
Чтобы без слез и суеты,
Так труд  наш вы достойно оцените.
   10.10.24 А. Афанасьеа