Лошадное

Нет, не в силе, а в похоти слова, ему вечна слава дана.

Пистолет - который не стреляет...
Человек  - который не живёт...
Тот - ржавеет, этот - умирает.
Ну а жизнь? Она себе идёт.

Как же так случилось, что по плану
Оба предназначенные жить,
Замерли. Один - припал к стакану,
Дал другой себя разоружить.

Вроде бы как не было им сноса.
Сталь - один, сплетенье мышц - другой.
Что- ж вдруг оказалась под вопросом
Жизнь, что раньше была дорогой?

На каком летальном откровеньи,
На каком заржавленном курке,
Вдруг провисло смысла вдохновенье-
От большой беды на волоске.

Почему же вдруг устали оба,
Тот - стрелять, а этот - мудро жить?
Выпал из прицела злобный глобус,
Затерялась путевая нить...

Всплыли безнадежность, безпросветность,
Бесполезность проходящих дней.
Пулевая, ржавая бездетность
Ярких, вдохновляющих затей.

И не важно человек ли, вещь ли,
Видно преднозначенно судьбой-
Ржавый стать иль неврастенить в кресле,
Коль не хочешь быть самим собой.

P.S. Пистолет не выстрелит идеей.
     Душу не засунешь в патронташ.
     Чтоб скакать по жизни не ржавея -
     Не седлайте, если конь не ваш.