А я, никак не мог

А я писал стихи о Вас,
Рук не жалея розы рвал в саду,
И дымом сигаретным я давился,
Что б дрожь ушла при нашей с Вами встречи.
А вы, я думал идеал, страдал, из головы я выкинуть своей не мог, Вас всю.
От глаз подобных небу после бури, до длинных, стройных, как у лани ног,
Не мог, никак не мог...


Рецензии