Живущий между стёртых строк

Живущий между стёртых строк,
Наверно очень одинок.
Ведь он совершенно нелюдим
И всегда сидит один.

Его никто не понимает
И в одночасье забывает.
Но он не огорчается беде,
Ведь он практически везде.

Он между строчек жил и умер,
Там где странен и безумен.
Он между строк тогда и где-то,
Но всё ж душа его задета.

Он совсем не понимает,
Почему его все отвергают.
Он слушает лишь голос веры.
И знает, что где-то есть проблемы,
Хуже чем его.
Но всё одно.

Зачем ему мечтать и злиться,
Ведь можно взять дождём пролиться.
Намочив ноги прохожих,
Со стороны таких похожих.

Ему не грустно и не страшно,
Словно жизнь его бумажна.
А он всего лишь карандаш,
Стоит на ней как будто страж.

Ему зябко и неловко,
Ведь он пропустил какую-то уловку,
Что могла его к победе привести.
Ему б сейчас взять её и обрести.

Он с годами забывает кто он,
И почему страдает.
Он другим не доверяет,
Потому что их почти не знает.

Он прячет глаза за словами и фразами,
Совершенно не соотносящимися с другими рассказами.

Ему страшно бояться,
Ведь можно исчезнуть.
Он перестал теней пугаться,
Чтоб как зеркало не треснуть.
Он
Он
И снова Он.
Стоит, как будто белый фон,
Ведь его никто не замечает
И в одночасье забывает.