В петле из сальных волос повиснет патлатый хлыщ,
Молчавший в тряпочку даже с глупой, наивной девкой,
Готовой сдуру пойти на всё от сивухи крепкой.
Ваш нищий гений на самом деле — лишь дырка, свищ
В весьма потрёпанном, хворью скрюченном тощем теле.
Смерть автора отмечаем, как водится — в богадельне.
И чтобы первая рюмка не оказалась последней —
Прикрикнем, дабы все знали, как наша юность пела,
Молилась лужам, хулила с гоготом сонм богов.
Завидуй, битник. Завидуй бежевым братьям молча.
Век джаза снова настанет. Эта эпоха, скорчась
В родильных муках, пойдёт по кругу из вшивых псов,
Пока выходит из чрева с криком наш новый претор —
Он кличет цашей, несущих чаду перо и флаг.
А звёзды, нагло забыв законы, летят в овраг,
Упасть желая к ногам харкнувших всем в глаз поэтов.
Тиняковщина
© Copyright: Фёдор Ильин, 2024
Свидетельство о публикации №124100903282
Свидетельство о публикации №124100903282
Рецензии