Вместе с Пушкиным...

Осталась в доме  я одна,
Смотрю в окно - мне страшно очень.
На небе ходит  бледная луна,
А я читаю пушкинские строчки:
«Буря мглою небо кроет,
Вихри снежные крутя.
То как зверь она завоет,
То заплачет, как дитя...»
Сменить картину захотелось мне,
Представить что-то доброе, земное-
Вдруг показалось где-то вдалеке-
Такое близкое и  очень дорогое.
«Под голубыми небесами,
Великолепными коврами,
Блестя на солнце снег лежит,
Прозрачный лес один чернеет
И  ель сквозь  иней зеленеет,
И речка подо  льдом блестит…»
Он видел это так давно-
Я вижу это здесь, сегодня,
И представляю   Пушкина  с пером,
И то, как он выводит эти строки...
От этих мыслей, красочных картин,
В блаженстве  веки закрываю тихо -
Рисунок яркий моментально всплыл -
 Где осень золотая   правит  лихо.
« Унылая пора – очей очарованья!
Приятна мне твоя прощальная краса…
Люблю я пышное природы увядание
В багрец и в золото одетые леса…»
Я каждый год хожу в наш  дивный лес,
Любуюсь им  с огромным   восхищеньем,
И эти строки, несомненно, здесь
Читаю с превеликим  наслажденьем.
Сумбурны мысли в голове моей.
Листаются  картинки словно слайды:
Вот  вижу я  рисунок летних дней-
А вот странички из моей тетрадки:
«Румяной зарею покрылся восток.
В селе  за рекою потух огонек.
Росой окропились цветы на полях.
Стада пробудились на мягких лугах.»
А вечером, сидя в летнем саду,
Я шлёпаю веткой себя по лицу-
На память приходят  такие слова:
«Ох, лето красное! Любил бы я тебя,
Когда б ни зной, да пыль,
да комары, да мухи…».
Была б не полною картина -
Так  хочется - скорей и  весну:
Она так нежно и  красиво,
Приносит в души  новую струю.
«Еще дуют холодные ветры
И наносят утренни морозы.
Только что на проталинах весенних
Показались ранние листочки…»
Приятно было, как во сне,
Читать стихи, любить по-русски.
Открыть глаза, а тут опять сюжет,
Автор сюжета он -  любимый  Пушкин:
«Сквозь волнистые туманы
Пробирается луна,
На печальные поляны
Льет печально свет она.»
Читая Пушкина везде,
Невольно думаю, а может,
Он был давно в моем селе,
И здесь писал свои шедевры?
Так мог писать лишь только гений!
В каждой строке его творений
Всё  очень близкое, родное,
Печальное и озорное, и 
Очень-очень  дорогое!
Проходят годы и века,
А Пушкин жив, он с нами вечно.
Не зарастет к нему тропа,
И слава будет бесконечной…