Что он творит?

Что он творит?

Со страхом и восторгом наблюдаю
Как медленно ползет его рука…
Зачем он прикоснулся, я не знаю,
Но сердце вздрогнуло и обмерла душа.
Как быть?
Заплакать? Возмутиться? Рассмеяться?
В сомненьях тягостных решение ищу.
Боюсь… Хотя не должно мне бояться!
Бешусь… Виновен! В жизни не прощу!

Он говорит…

Мерцает звук: то вкрадчивый, то пылкий.
В словах нет смысла, закружилась голова,
Волна пришла, обдало жаром липким
Ах, этот голос, и дыханье, и рука.
Туман везде и счастье дышит в спину.
Так странно: никаких уже забот!
Что привнесет он в девичью рутину
И что безжалостно из женских чувств сотрёт?

Он не забыт…

На зорьке встану, солнце загнездившись,
Шлёт первый луч… а мысли все вразброс -
Воспоминания приходят не спросившись.
И снова мучает всего один вопрос.
Как и тогда, себя самой стесняясь,
Шепчу слова, что он мне говорил…
А после к небу неизменно обращаюсь:
«Зачем ты, Бог, Адама сотворил?»