Как плакучая ива, роняя сережки,
Я грущу , вспоминая моменты весны.
В полусне, в полудреме, все как понарошку
Беспощадно жжет осень остатки любви.
Босиком, впопыхах, спотыкаясь на Углях,
Добегу, долечу и взгляну на исток…
По колено в грязи, вновь увязшая в дублях,
Дотянусь до воды, где «седьмой лепесток».
Сотый раз у ручья, исповедуясь молча,
Гнев на милость сменю и удачу Богов.
Осень выжгла увядшее, рожицы корча,
Мне даруя надежду на лучшее вновь!
Здравствуй,Руслана,своеобразное стихотворение вышло,мне лично навевает образ славянских язычей,и грусть какая то сказочная,спокойная:мол, всё пройдёт и это тоже.))А вот "седьмой лепесток" озадачил.Это что то вроде пятого у клевера?Всего благополучного,пусть больше никто и ничто не строит рожи!))
Фред, благодарю тебя за приятный моей Душе отклик.Спокойная грусть, действительно, может быть очень яркой!Седьмой лепесток, как удача!😉
Взаимно, всех благ,
😃🙏🏻
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.