Летят куда-то письма, телеграммы,
И у всего - привычный жизни бег,
Но в голове - сплошные эпиграммы,
Без них мне не прожить насущный век.
И в кутерьме людей и странных судеб,
Когда уже не в силах понимать,
Молиться и надеяться на чудо
И прозу по привычке сочинять…
Насущный век
© Copyright: Светлана Корбан, 2024
Свидетельство о публикации №124100802955
Свидетельство о публикации №124100802955
Рецензии