Летят куда-то письма, телеграммы
И у всего привычный жизни бег,
Но в голове сплошные эпиграммы,
Без них мне не прожить насущный век.
И в кутерьме людей и странных судеб,
Когда уже не в силах понимать,
Молиться и надеяться о чуде
И прозу по привычке сочинять.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.