Обрывки. VIII

Прослушав весь трек-лист до конца,

Мы обретаем свободу.

В 4 утра, средь могилы творца

Я сажусь за пера эту пробу.

 

И вновь на строках моих череда

Межпространственных сих аллегорий.

Но кому оно нужно, когда простота

Лучше опишет мне горе?

 

Я сломлен. Пишу я это в надежде,

Что когда-нибудь эти строки

Станут памятником бытия и злобы,

Что кануло в эпоху отверженных и угнетённых.

 

Но только и мир, и нутро его отпрысков падших

Не заполнить ничем, кроме боли, и кроме как горем.

Пока наши мужи во имя Христова гибнут и пашут,

Ангелы в оргии выжрут мозги алкоголем.

 

Как смотреть на чистое небо,

Если многим оно недоступно?

Если каждую ночь в разных точках планеты

По гражданским снаряды бьют поминутно?

 

Да что там с планетой – ты с собой совладать-то не можешь.

Метаешь себя от глобального к мелкой душонке,

Сохраняя портрет удручённого,

А на деле – эгоиста, нарцисса и тощего.

 

В 11, с тихой и тёплой грустью,

Я знаю, что нет во мне света и тьмы.

Я серый, как небо: и яркий, и тусклый,

И в каждом таится кусочек псалмы.

 

Сколько творишь, столько уничтожаешь.

Сколько неверных слов и интриг.

Столько ошибок... знаешь, что таешь

От раскалённого жара внутри.

 

Остаётся лишь жить, продержаться

Средь этих постов и кровавого гула.

Ведь кто бы подумал, что человек

Людоедом окажется б;льшим, чем в море акула.