Проснулся. Бледные ладони.
Ручьями сходит пот с тревожной лобной доли.
Глаза бегут, не мог определиться:
В кошмаре я, иль реальности
Меня кольнула спица?
Комната чиста. Ни пыток, ни агоний.
Лишь ветер за окном поёт и тихо сквернословит.
И сложно осознать, не мог определиться:
Был просто это сон,
Иль правда я убийца?
Проходит наваждение, и прихожу в себя.
Умыться, чай в постели – нет лучше снадобья.
Но до конца утра – вопрос в мыслей палитре:
Как даже в сне безумном
Пролил я крови литры?
Утро. II
© Copyright: Антон Базанов, 2024
Свидетельство о публикации №124100802276
Свидетельство о публикации №124100802276
Рецензии