Я пишу, сочиняю,
Воплощаю мечты.
О любимой мечтаю
И кладу на листы.
Её стихи не цепляют,
Не нужны ей подарки, цветы.
Её глаза поражают,
Они шепчут: "люби...".
Она коварна, жестока
Она разбила мне сердце.
Её понять слишком сложно,
По мне, так и вовсе нельзя.
Ради неё я готов был
Пробежать хоть тысячу миль,
Чтоб пред ней низложить,
Воды морей, все страсти земли.
Покорить этот мир,
Подчинить небеса.
Я тогда был влюблен:
Я мог все, что нельзя.
И хоть сейчас я другой,
Сам доволен собой,
Любовью вспять возрожденный,
Как и прежде, живой.
Хоть не знаю сейчас:
Кто она, где она, с кем.
Я хотел бы узнать,
Что тогда было? Зачем?
Просто присесть, пообщаться.
Рассказать всё, как есть.
Вдруг, захочет остаться
И попросит ей спеть.
Я пишу, сочиняю...
Я надеюсь и жду,
Лишь о встрече мечтаю,
Когда эту песню спою.
Пишу, сочиняю...
© Copyright: Игнатий Мурин-Белов, 2024
Свидетельство о публикации №124100706194
Свидетельство о публикации №124100706194
Рецензии