О, нам так страшно умирать,
Как и терять,
Всех тех, кого любили.
Зачем идём мы до конца —
Мне не понятно. Эта пыль
Истоптанных дорог
Въедается в глаза
И рот. И не даёт сказать
Всё то, что вызрело под сердцем.
Жрёт вина
За то, чего ни ты, ни я
Не можем изменить.
Но кое-что осталось прежним.
За несколько недель
Я прожил будто сотни тысяч дней,
Но даже сильно постарев
Осталось неизменным
В рёбрах чувство.
Мы — обречённые на эту грусть...
Но, черт возьми, как не было бы пусто —
Я что-то понял:
Жизнь проста,
лишь мы себе выдумываем сложность.
Иди ко мне: ведь глупо умирать
С собой наедине, придумав боли ложной
Гильотину. Как будто бы маячит над собой
То лезвие — всё ложь.
Но только неизменны
Любовь к тебе и в сбитых пальцах дрожь,
Желанье быть с тобой
Самозабвенно.
17.03.24
Самозабвенно
© Copyright: Порядковый Номер, 2024
Свидетельство о публикации №124100704748
Свидетельство о публикации №124100704748
Рецензии