Мотя и Джонни Уокер

Роща надела пёстрый фартук с каплями осеннего жира,
туча,прежде чем плюхнуться на филармонию,посчитала риски.
Пиво?Нет-нет,пиво не впишется в мою картину мира,
если можно,виски,
хотя и водка хороша под ржаную гренку с салом и селёдкой,
словно тридцатилетняя продавщица из обувного,
и тот,кто пропустил переход с жёлтого на зелёный,
сидит в машине и исходится на г.вно,
и чикают дворники по лобовому стеклу и сортируют воду -
эту вот в сторону,а эту в ад,под капот,
вон лежачие полицейские подставляют крутые хребты народу,
мы едем с танцев с подрастающей Галь Гадот,
я смотрю на внучку с нежностью раненого под Аустерлицем
и думаю,что-то поздно коммунальщики окопались -
мокрая виноградная осень расплескалась по нашим лицам,
и это наш личный непокупной апокалипсис...

Повелел невыспавшейся женщине погладить мои рубашки,
был облит презрением и послан в игнор.
И вот стою я в растерянности с ушами плюшевого Чебурашки
и не знаю,это он,она или оно...